33...

33...
33 et 3 petits points.
33 euros, c'est le prix du menu au Bistrot.
33, tout compris, apéro, café, vin.
Au 3 place de Breteuil, très bonne adresse, j'ai donc dîné hier soir avec Jamal où, après des nouvelles respectives (mais à lire mon blog, il savait déjà presque tout...) sur nous mêmes, nos enfants, nos passions, et un intérêt commun marqué pour les relations humaines, on élargit progressivement le cercle sur nos ex-collègues de la BnF : il y a ceux qui ont vieilli, ceux qui ont fait leur petite place, d'autres au placard, d'autres dont on ne sait pas ce qu'ils sont devenus.

Et puis, il y a Sylvie : il m'apprend qu'elle est partie d'un cancer foudroyant en 6 mois. On se dit que ses enfants doivent avoir, quoi, 7 et 12 ans, quelque chose comme cela. Dur... Quelqu'un de bien et de sympa, Sylvie.

Et 33, est-ce aussi l'âge à partir duquel on va à plus d'enterrement que de baptêmes et de mariages ? et ce 33, est-ce aussi bien ce qu'on dit chez le docteur, pourquoi 33 est-il si annonciateur de mauvaise nouvelle ? est-ce à cause de l'âge du christ ?

En tout cas, R.I.P. Sylvie.